[Бродяга с Изнанки]

На самом деле мне сейчас пипец как непросто. Как я и ожидал, осень эта рубанула по голове как обвал и совершенно погребла под собой. Если бы не лекарства, я не знаю, что бы было со мной. Вполне вероятно, что меня бы уже не было.
Я перестал стрематься об этом говорить, потому что это все - мое. Мои слова, мои мысли, моя жизнь. И в какой -то степени, скорей всего ровно в той, в которой это убирают таблетки, мне все равно. Ровно и наплевать.
Это так странно и так резко контрастирует с тем, что было со мной так недавно, что я никак не могу привыкнуть к этому. Как и к тому, что мне нужно каждый месяц кататься отчитываться о том, что я еще не сдох и не собираюсь в ближайшее время. Ну да это лирика.
Больше бесит то, что я никак не могу взять себя в руки. А жизнь, стоит только немного поднять голову, хребает по спине так, что трещат позвонки.
Я не могу понять - почему? Почему все вышло так? Почему все получается таким образом, что все, что я бы не сделал - все не так, не о том и не туда.
Возможно, мне нужно дойти до какой-то, доселе мне неизвестной, грани. Не пресловутое "только потеряв все, мы обретаем свободу", нет.
Что-то еще более глубокое. Внутри. Где-то на самом уровне клеток души.

Я не знаю. И я чертовски устал. И хотя голова реально стала болеть намного реже, к сожалению, только этого недостаточно что бы все исправить.

Но... "пока дышим, мы сражаемся".