Знатно вчера прогрузился по теме малой родины. Это больно - когда твое заспинное вырезают. То немного, что осталось у тебя светлого в памяти. Те минуты детства, которые не хочется стереть ластиком.
Это вызывает приступ бешенства и желание отрубить эти загребущие руки по локоть. И злоба на себя. Злоба от бессилия, что не можешь придти и встать грудью на защиту. Потому что без этого ты уже не ты.
Это - когда понимаешь, что плачешь только тогда, когда слезы капают на руки.
Это куда больше, чем кучка деревьев, дорога, пустырь. Это - моя жизнь.

Черт, даже представить не мог, что все это еще имеет такое значение.

Наверное, пришло время отрезать все. Все, что было там. Оставить это только в памяти и прошлом.
Для этого это и случилось. Что бы напомнить, что я сам отказался от того мира и теперь не имею право что-то там решать и судить. Я могу теперь только стоять и смотреть. Или не смотреть. Развернуться и уйти. Свобода выбора.

Мертвецы. Кругом одни мумифицированные мертвецы. Люди, события, отношения. Я перебираю их, словно гербарий и ворошу остывший пепел памяти. Наверное, это и правда толчок к тому, что бы все это похоронить и самого себя с ними. Что бы просто жить дальше.
Жизнь снова ломает меня и лепит что-то, что должно жить дальше. Что бы родится, нужно умереть.

Однако, все это тяжело. Как пытаться вскрыть свою грудную клетку, что бы выпустить то, новое, наружу.