Как то неебически сложно стало вдруг читать про любовь. Неважно какую. Просто не лезет.
Не получается оценить саму книгу, ничего кроме бешеной зависти не остается.

Иногда я люблю в себе эту бесчувственность. Меня точно нельзя чувствами убить, потому что я - как ртуть.Обовьюсь, вольюсь в вены, поплескаюсь в груди и испарюсь. Только что дышал этим человеком и... все. Он мне никто.

Но есть у этой особенности психики одна неприятная сторона. Эмоции-то никто не отнимал. Вот и глюкает...
По идее, должно скоро отпустить. Надеюсь.